Com quem ficou as possibilidades?

Será possível voltar?? Pergunta boba: sei que não! E mesmo que fosse possível, quase acredito que eu jamais voltaria. Não troco minha bagagem por nenhuma necessarie. Mas... alguém me explica porque todas as palavras ficaram assim, tão sem graça?! É possível nunca mais ser poeta? 

É possível que meus dedos fiquem presos apenas em uma escrita tecniscista? Observo tanto. As coisas mudaram tanto quando eu vou escrever... Nem a letra é a mesma. E quando a minha caneta dança no papel, ela fica tão desconjuntada. Talvez lhe falte um par. Talvez [...]

Fica impossível não lembrar de momentos. E pior do que lembrar desses momentos é não conseguir sequer uma expressão afetuosa. Não conseguir expressar uma gota de raiva ou um ligeiro pensamento lacrimoso. Agora, me pergunto, como pude, depois de tanto mal, deixá-lo sair ileso dos meus pensamentos? 

Essa semana pensei três vezes sobre isso. Queria que soubessem que mal nenhum corrompeu meu bom humor e minha tolerância. Talvez fosse uma bela vingança anunciar meu status. Mas, quem se importa??

Apenas minha poesia. E de todos os males que o culpo é por ter levado a minha poesia. Quando virou as costas e foi embora levou consigo minha poesia e minha inocência. Fiquei com a prosa, com a razão e com a maldita da desconfiança.

Obrigada!

[Este texto foi rascunhado no meu caderno na última sexta-feira, enquanto eu aguardava meu ônibus de volta para casa, no terminal Tietê]